tudo quer se criar no poema:

o pássaro intermitente,

o relógio de pulso apertando

a tarde amarrotada

o quarto que aguarda

mas não aguarda o poema

o poema nunca é aguardado,

as coisas é que esperam
ser no poema

e o poema se vela
nos quarteirões que percorro

com o intuito de me perder

do alívio da possessão,

que percorro para esbarrar
na imensidão nascitura

das coisas rasas,

no rasante das coisas que ainda não sabem

de sua origem, que ainda não são

o próprio susto

o poema é uma mãe com dois filhos

ela ouve ao mesmo tempo o sono do mais novo, em seu ombro

e o balbucio do mais velho, que há tão pouco

também era sono e pesava sobre ela.

(quando ficou muito pesado

começou a falar e desceu

para que um seu irmão pudesse

também ser o sono)

dois irmãos e o poema.

um segura em sua mão

e o outro dorme em seu ombro

um balbucia enquanto o poema lhe guia

o outro cochila carregado, é a âncora
do poema.

o filho que balbucia acabará por esquecer sua pouca fala

e o que agora fecha os olhos e esquece mais adiante é o que falará

e assim um é o esquecimento do outro

mas só para que o outro possa acontecer

e a mãe é a porta inexplicável

para que aconteçam

para que fique do balbucio e do cochilo alguma coisa

tão poderosa

desse tempo recém saído da eternidade

a mãe é a amálgama do sono e do balbucio

da razão que começa a rebentar disforme

e do silêncio que ainda não precisa dizer
por que silenciar

ela prolonga e aniquila as duas coisas

porque as alimenta e é sua provisão

*

explicação dos irmãos:

há a mãe

e só ela é o poema.

as outras coisas todas competem
para se criar no amor.